![[Walt Whitman]](images/whitman1.jpg)
Dichter der Zukunft! Redner, Sänger, Musiker der Zukunft!
Nicht der heutige Tag wird mich rechtfertigen, noch nach mir fragen,
Aber ihr, eine neue Zucht, hier geboren, athletisch, ein Erdteil, größer als alles bekannte,
Steht auf! denn ihr müsst mich rechtfertigen.
Für meinen Teil schreibe ich nur ein oder zwei bedeutsame Worte für die Zukunft,
Ich bringe nur für einen Moment mein Rad in Gang und eile zurück in die Finsternis.
Ich bin ein Mensch, der nur kurz bei euch vorbeischlendert, der einen flüchtigen Blick auf euch wirft und sich dann abwendet,
Denn euch bleibt überlassen, wie ihr sie beweist und umsetzt,
Die grundlegenden Dinge, die ich erhoffe von euch.
1860
Ich höre Amerika singen, ich lausche der Vielfalt der Lieder,
Den Liedern der Handwerker, die jeglicher singt, um heiter zu bleiben, und stark,
Sein Lied singt der Zimmermann, wenn er sein Brett misst, oder den Balken,
Sein Lied singt der Maurer, wenn er an die Arbeit geht, oder sie wieder verlässt,
Der Bootsmann singt an Bord, was zu ihm passt, der Schiffsjunge singt auf dem Oberdeck des Dampfers,
Der Schuhmacher singt an der Werkbank hockend, der Hutmacher singt im Stehen,
Das Holzfällerlied, des Pflügers Gesang erklingen morgens auf dem Weg hinaus, in der Mittagspause, oder bei Sonnenuntergang,
Das köstliche Singen der Mutter, der jungen Hausfrau beim Tagwerk, oder des Mädchens beim Nähen und Waschen,
Ein jeder singt, was zu dem Tage passt – bei Nacht singt diese Gruppe junger Burschen, energisch, freundlich,
Sie singen mit offenen Mündern ihre kräftigen, klangvollen Lieder.
1860
Ich hörte, ihr fragtet nach etwas, das dies Rätsel, die Neue Welt, euch erweisen könnte,
Worin sich Amerika abzeichnet, seine muskelbepackte Demokratie,
Darum schick' ich euch meine Gedichte, damit ihr in ihnen erblickt, was ihr sucht.
1860
Durch das sperrangelweit offene Tor der friedlichen Scheune,
Eine sonnige Weide mit grasenden Rindern und Pferden,
Und Dunst und Einblick, und der weite Horizont verblassend.
1865
Als ich dem gelehrten Astronomen zuhörte,
Als die Beweise, die Zahlen vor mir aufgereiht standen,
Als mir Tabellen und Diagramme gezeigt wurden, addiert, dividiert und gemessen,
Als ich sitzend dem Astronomen zuhörte dort, wo er unter vielem Beifall im Hörsaal eine Vorlesung hielt,
Da wurde ich schnell unbezifferbar müde und krank,
Immer weiter aufsteigend und schwebend verließ ich mich selbst
In die mystische feuchte Nachtluft und schaute von Zeit zu Zeit
In die vollendete Stille der Sterne am Himmel.
1865
Schließt nicht eure Türen vor mir, stolze Bibliotheken,
Denn das, was euren gut gefüllten Regalen fehlt, gerade das Notwendigste, bringe ich,
Vom Krieg auf- und angeregt, habe ich ein Buch geschaffen,
Dessen Worte nichts, dessen Verbreitung alles ist,
Ein ganz eigenes Buch, unverbunden mit dem Rest, unerwünscht vom Intellekt,
Dessen unerhörte Latenzen euch Seite für Seite erschüttern werden.
1865
Das Wort über alles, wie der Himmel so schön,
Schön dass der Krieg und all seine verbrecherischen Gemetzel rechtzeitig restlos verloren gehen müssen,
Dass die Hände der Geschwister Tod und Nacht unablässig sorgsam diese schmutzige Welt immer und immer wieder reinwaschen;
Denn mein Gegner ist tot, ein Mensch so begnadet wie ich selbst ist tot,
Ich schaue wie er bleichgesichtig und ruhig im Sarg liegt – ich trete näher heran,
Beuge mich hinunter und berühre mit meinen Lippen leicht das bleiche Gesicht im Sarg.
1865-6
Poets to come! orators, singers, musicians to come!
Not to-day is to justify me and answer what I am for,
But you, a new brood, native, athletic, continental, greater than before known,
Arouse! for you must justify me.
I myself but write one or two indicative words for the future,
I but advance a moment only to wheel and hurry back in the darkness.
I am a man who, sauntering along without fully stopping, turns a casual look upon you and then averts his face,
Leaving it to you to prove and define it,
Expecting the main things from you.
1860
I hear America singing, the varied carols I hear,
Those of mechanics, each one singing his as it should be blithe and strong,
The carpenter singing his as he measures his plank or beam.
The mason singing his as he makes ready for work, or leaves off work.
The boatman singing what belongs to him in his boat, the deckhand singing on the steamboat deck,
The shoemaker singing as he sits on his bench, the hatter singing as he stands,
The wood-cutter's song, the ploughboy's on his way in the morning, or at noon intermission or at sundown,
The delicious singing of the mother, or of the young wife at work, or of the girl sewing or washing,
Each singing what belongs to him or her and to none else,
The day what belongs to the day – at night the party of young fellows, robust, friendly,
Singing with open mouths their strong melodious songs.
1860
I heard that you ask'd for something to prove this puzzle the New World,
And to define America, her athletic Democracy,
Therefore I send you my poems that you behold in them what you wanted.
1860
Through the ample open door ot the peaceful country barn,
A sunlit pasture field with cattle and horses feeding,
And haze and vista, and the far horizon fading away.
1865
When I heard the learn'd astronomer,
When the proofs, the figures, were ranged in columns before me,
When I was shown the charts and diagrams, to add, divide, and
measure them,
When I sitting heard the astronomer where he lectured with much
applause in the lecture-room,
How soon unaccountable I became tired and sick,
Till rising and gliding out I wander'd off by myself,
In the mystical moist night-air, and from time to time,
Look'd up in perfect silence at the stars.
1865
Shut not your doors to me proud libraries,
For that which was lacking on all your well-fill'd shelves, yet needed most, I bring,
Forth from the war emerging, a book I have made,
The words of my book nothing, the drift of it every thing,
A book separate, not link'd with the rest nor felt by the intellect,
But you ye untold latencies will thrill to every page.
1865
Word over all, beautiful as the sky,
Beautiful that war and all its deeds of carnage must in time be utterly lost,
That the hands of the sisters Death and Night incessantly softly wash again, and ever again, this soil'd world;
For my enemy is dead, a man divine as myself is dead,
I look where he lies white-faced and still in the coffin – I draw near,
Bend down and touch lightly with my lips the white face in the coffin.
1865-6